¡Madrid Río!

No hay nada más bello que una ciudad con río. Para mí Paris es el Sena. Y para el propio París creo que también. Y al revés, no hay nada más triste que una ciudad sin río. O sin mar. O sin una carretera algo importante.

Madrid se ha obsesionado por eso con su Manzanares. Ha hecho lo imposible por mantenerlo río. Al contrario que València. Mi ciudad nativa renunció a su río sin ningun remordimiento. Quizá porque tiene el mar al lado. Y es un mojón importamte desde la Vía Augusta

A caído un agua impresionante esta tarde. El MacDonald estaba a tope. Más de refugiados que de clientes. Qué bien se está aquí dentro con la wifi , un café calentito y una música de Nueva Orleans que jamás la habría seleccionado yo tan buena. Sin embargo hay que haber hipotecado buena parte del paladar mediterráneo para acostumbrarse a esos sabores.

Y pensar que hay quien me dice que estaría mejor en mi casa. Con este otoño sinvuergüenza que no baja de 12 grados aquí en Paris. En Madrid, extrañamente, hace algo más de frío. Llueve que apetece mojarse como en la selva. Ayer me desprendí de la techumbre de la tienda en un gesto de generosa ofrenda a la diosa del río. Cómo se iba con la corriente tan dulcemente flotando. Nadie se lo creerá pero me sentí alegre de quedarme a la intemperie. Más a merced aún de una Naturaleza que me cuida como una madre. Y que me quiere como a los pájaros. Libre y viajero. Por cierto no veo que hayan emigrado algunos pajarillos que a estas alturas ya no debían estar por aquí. ¡¡¡Esto es Paris...!!! Uy, me voy a cubierto que empieza un chaparrón tipo gota fría aquí en el Pont Neuf. Al llegar a Paris Nord estaba acordonada una vía con polis y militares. Los registros son más exhaustivos. Algo gordo se espera. Pero a mí me pasará lo que sea en Madrid. Cerca de mi Mercadona que tan bien me alimenta y mi taller de cerámica con Jany. Me gustaría también decir cerca de mis amigos. Pero no los hay. Los madrileños y madrileñas huyen como la peste de alguien que piensen ellos que necesita algo. En mi caso una vivienda. Estan muy quemados. Enfin, me quedo solo. Con soledad. Lo que no sabe nadie es que Soledad es mi mejor amante. No se lo imaginan. Hoy me han hecho quitarme hasta los zapatos en el control del aeropuerto. Me pitaba por los botones del pantalón. Casi me dejan en calzones. Menos mal que no he tirado todo el pan nos tienen aquí hasta las 13h. Dicen que en Madrid hay problemas con la niebla. En el aeropuerto los bocatas salen por un ojo de la cara. El pefume me sale gratis. Me hago el tonto por la perfumería y me perfumo con las muestras de Obsesion, etc. los perfumes más caros de Paris. Me gusta mezclar los perfumes de macho y de hembra para oler un poco a todo.

La ilusión de la posesión del arte.

La ilusión de la posesión del arte.

Sras y Sres, la obra de arte no se puede poseer. La compra crea la ilusión de que se posee una obra de arte pero no es cierto. La obra de arte no se deja poseer. La obra de arte solo se deja contemplar. Porque la esencia de arte, como dice el mallorquín Joan Alcover, y yo estoy totalmente de acuerdo, «el arte es la contemplación desinteresada». Esta original definición de arte que está grabada con letras de oro en los muros del centro cultural que la ciudad de Palma dedica al ilustre escritor y filósofo siempre me dió que pensar. Lo de la contemplación, pero sobre lo de que ha de ser desinteresada. La frase a mucho más de sí de lo que ahora podemos comentar. Si Vdes lo desean puede ser tema de otra charla. Hoy vamos a centrarnos en la compra de la obra de arte. Y comprobaremos que se trata de una ilusión porque el arte ni se compra ni se vende.

La posesion individual, particular, de la obra de arte la despoja de su característica artistica. Aunque no obviamente otras muchas características muy apreciables como veremos en otro momento si Vdes lo desean. Precisamente estas otras caracteristicas, todas ellas muy interesantes son las cómplices de esta confusión y de la ilusión de poseer arte.

La obra de arte nace para ser independiente y libre. Para ser vista y contemplada por todos. Y desinteresadamente. La propiedad colectiva de la obra de arte es consustancial a su propia existencia. La permanencia en el seno del museo también es necesaria para su conservación. Pero este es un punto también muy polémico que trataremos en otra ocasión, si a Vdes les interesa. Porque el museo tiene que ser la exposición de obra viva y no mauseleo de artistas como lo son en la actualidad.

Pero volvamos a lo nuestro. La pretendida, que no real, posesión de la obra de arte tiene más que ver con el coleccionismo. Afición muy humana la de recoger y coleccionar cosas, cajetillas de tabaco, mecheros, relojes, cromos, sellos etc etc. El coleccionismo crea la ilusión de la posesión del tiempo y del dominio de la historia. Y combina maravillosamente esa faceta infantil que todos conservamos a través de los años con nuestra personalidad adulta. Se puede decir incluso que el coleccionismo es una actividad artística en sí misma. Como cualquier otra actividad humana – de esto también podremos hablar otro día si Vdes lo desean -. En Santander ví la mayor muestra de los que les estoy diciendo : toda una monumental escultura de bronze, como la de un emperador, dedicada al hombre más sencillo del barrio : el barrendero. Ese modesto trabajador se había ganado la admiración y el corazón de todos precisamente por su arte en el trabajo de limpieza de calles y parques de ese barrio montañés. Lamento no disponer de su identificación en este momento para sumarme a ese homenaje.

También tiene que ver la compra de la obra de arte con la inversión económica. Pero en este sentido les puedo decir con la mayor contundencia que la obra de arte tiene que ver con la economía lo mismo que los billetes que fabrica alegremente una máquina y un Estado pone irresponsablemente su sello y nos lleva a todos a la ruina. Eso lo inventó hace unos 1300 años un francés arruinado que fue capaz de seducir a Luis XIV y después de unos años de aparente prosperidad llevó al país vecino a la bancarrota.

Podremos hablar más extensamente del coleccionismo y del arte como inversión en otro momento si Vdes lo desean.

También podemos hablar de decoración. Las obras de arte decoran maravillosamente paredes y recibidores. Y la decoración puede ser evientemente una actividad artística en sí misma. 

Pero insisto el coleccionismo de obra de arte no existe. No puede existir porque el arte desaparece con la posesión, con la compra individual, con el deseo de un individuo de privar a la sociedad de uno de sus mayores tesoros. Quizá por eso – entre otras razones – las grandes colecciones particulares acaban devolviendo a la sociedad sus colecciones. Es el caso del Thyssen y tantos otros.

Los coleccionistas más inteligentes se han dado cuenta mucho antes que yo de que la obra de arte nace de la sociedad y tiene una función social esencial y que pierde todo su sentido en un piso, en un despacho, en un palacio o en una mansión de lujo.

Todos somos coleccionistas de algo. Pero el que colecciona arte y vive con la ilusión de que poseee obras de artes se engaña absolutamente. porque cuando mayor es la exclusividad menor es, digamos, la cantidad de arte que contiene. El arte se pierde también cuando se despoja a un país de sus tesoros artísicos. Todo arte nace en un contexto y fuera de ese contexto no tiene ninguna significación. Podremos encontrarle un sentido. Pero siempre será una falsificación. Una impostura. Pero este también es otro tema que aunque relacionado merece un tratamiento independiente.

Sí, Sras y Sres, el arte como las cosas más importantes de la vida no tiene existencia propia. No existe en las cosas sino que es una propiedad exclusivamente humana que conferimos y quitamos a las cosas.

Hace poco teníamos en el Museo de El Prado una extraordinaria exposición “El último Rafael”. Fíjense Vdes que esa figura fundamental del arte renacentista que ahora se incluye en lo que los especialistas de la historia del arte llaman el «triumvirato renacentista» con Leonardo y Miguel Ángel, estuvo durante más de un siglo olvidado como un artista insignificante dentro de la historia del arte. Incluso tuvo un movimiento de intensa militancia en su contra llamado «prerafaelismo» que pretendía pasar por él como si nunca hubiera exitistido. Como ya sabran Vdes, a Velázquez le ocurrió otro tanto hasta que en 1889 lo sacó Manet de los sótanos del El Prado. Y hay muchos más.

Créanme Sras y Sres el arte no existe. Como no existe el amor, ni la religión fuera de nosotros mismos. Ni los sabores, ni la belleza, ni el gusto. Es más, lo podemos tener hoy y perderlos mañana. Y convertirnos en los seres más indiferentes ante la belleza y el arte. Esto ya ha pasado a lo largo de la historia. Y no una sino muchas veces. No dejemos de cultivarnos. De cultivar nuestra sensibilidad. De cultivar nuestra cultura. En francés es la misma palabra – culture - la que significa cultura y cultivo.

Abbas Kiarostami

Por fin puedo pronunciar su nombre sin equivocarme. Y es que, qué dificil resulta salir de la prisión cultural en la que uno se nueve tan libremente . Y esta entrada la pongo en Madrid aunque la escribo en Paris. Porque bien pudiera haber sido así. Estoy aquí en la increible mediateca François Truffaut leyendo la nota de la exposición que Madrid le dedicó a Abbas allà por el 2006 (Nota1).

Y es que uno no necesita entender de cine para entrar de lleno en uno de los cines menos comerciales y más profundos que existen. Y lo digo por mí que soy un analfabeto total en el mundo de la cinemateca me quedé pasmao viendo "A través de los olivos" .



Qué curioso.Son los centros de arte contemporáneo - el que yo llamo arte decorativo - los que dan cancha a este cienasta clásico y folclórico hasta la médula  - en el sentido antropológico y etnológico de la desprestigiada palabra -. Estaba tenso el abbas en la presentación - fulminante - de la peli Border, un film atypique réalisé en 2009 par le cinéaste Harutyun Khachatryan, anteayer en El Louvre.

Nota1 :
" la exposición, organizada por el CCCB y La Casa Encendida, que empareja los itinerarios artísticos de Victor Erice y Abbas Kiarostami (hasta el 21 de mayo se puede visitar en Barcelona, luego, durante todo el verano, en la sala madrileña y posteriormente en París), Miradas de Cine..."

OpenStudio en Madrid.

Afegeix la llegenda

Estoy teniendo problemas para la edición del blog, pido disculpas por errores que no puede rectificar

Cumpleaños en Madrid.

Estoy en Madrid cariños míos y ya sé porqué. La cosas más importantes las hago casi sin querer, sin darme mucha cuenta o incluso por equivocación. El raciocinio solo me sirve para el dia a día. Para escoger la compra del día.

No me quiero ir de Madrid por si no vuelvo. Pero me iré. A París dentro de poco y a muchos más sitios. Pero Madrid se me va clavando como una espina. Como una espina de 6.248.867 rosas muy bellas pero muy castigadas. Te quedas a cierta distancia a veces en la escalera del metro o en una calle solitaria para evitar un infarto. La gente va por ahí asustada. El Gallardón- tan melómano él y tan fino– ha conseguido meterles el miedo en el cuerpo. Y convertir en huidizos y desconfiados a los que antes eran apuestos ciudadanosy ciudadanas. Mas fáciles de gobernar, claro.

Carmen García Lorca, Fanny de Granada. Me va llegando lentamente la vida a los 40 o 50 años de haber nacido hoy 4 de octubre hace 52 años. Me va llegando la vida para la que nací pero que no llegaba. 

Miguel, tú me vas alejando la muerte, alegremente.

Miniaturas de Murilllo.

Y en este curso que ya he iniciado de Museología no puede faltar una referencia a una noticia de rabiosa actualidad com es la venta de la miniatura de Murillo que tuve ocasión de ver por primera vez en la Fundación Botín de Santander en junio pasado.

Miniaturas de Murillo.

Y ello bajo la presión de lo que se ha dado en llamar el «efecto Prado».

Manuela Mena es la que aparece como reponsable de la operación aunque se ha de contar obviamente con el respaldo de los máximos dirigentes de Museo de El Prado para realizar una operación de esta envergadura.

Yo creo que ya desde Santander se podría contar algo sobre esta operación comercial-artística en la que primero se da como atribución - así figuraba en la Fundación Botín - ; después se vende; después se confirma como Murillo auténtico. La misma persona que aceptaba la atribución un mes antes en Santander: Manuela Mena, la da por auténtica después de la venta. Yo pude comprobarlo en la Fundación Botín en junio.

Y todo ello en plena fase expositiva – 'explositiva' - con el refrendo de un Museo como El Prado. Sello y marchamo de Museo de El Prado que obviamente a perdido puntos en la operación, como todo en España de la crisis.

1808

A mí me preocupa más saber dónde estuvo en realidad la montaña de Príncipe Pío. Me interesa más saber dónde se produjeron los fusilamientos. Y porqué se despita al personal. Me interesa saber el porqué de la deslocalización de un acontecimiento tan fundamental en la historia de España. Quizá lo podré relacionar algún día con otra deslocalización :  la duplicacion insultante de la ermita de San Antonio de la Florida que sacó del templo los restos de Goya y su arte.

 Aunque no renuncie a conocer detalles sobre cómo murió desangrado Daoiz “en el mismo sitio donde cayó herido” (1,XII).Quisiera saber porqué se falsea la realidad de esa localización fundamental en la historia de España. Igual me lo aclara el texto que comienzo a leer. Y quizá muchas más cosas. He aprendido a leer entre líneas. Es decir, a descubrir leyendo lo que alguien quiere decir, y también, y a la vez, lo que no quiere decir.Me da la impresión de que ambas cosas son importantes en el texto.

Para ello es necesario un background considerable. Una especie de pantalla muy clara sobre la que proyectar los objetos que se dan a conocer y moverlos y descubrir facetas ocultas que solo sobre esa pantalla destacan con claridad.

Eso es lo que yo hago mientras la mayor parte de mis conciudanos se ocupan de jugar al bingo o pasar el rato con una partida de cartas. O al ajedrez.Y me miran como a un bicho raro.

Yo tejo mi pantalla sobre la que proyectaré después las medias verdades que normalmente se ofrecen – por manipulación o por ignorancia - y las descubriré completas. Y ello aunque mi interlocutor no quiera. Porque no puede impedirlo.

Bueno sí, existe una manera de impedirlo – y no tengo ningún temor en desvelar el secreto -. Ensuciando mi mirada. Porque para usar con eficiencia esa pantalla es necesaria una mirada limpia. 

Pero eso ya depende de mí : esa es mi mayor defensa. Depende exclusivamente de mí. Es mejor defensa que las mejores murallas renacentistas. Sólo yo poseo la llave. La podría lanzar al lodazal algún día – y yo detrás - , ciertamente, pero procuraré que eso no suceda nunca.

Bibliografía.-

1.- 1808, El dos de mayo, tres miradas,2008, Fundación Dos de Mayo. Nación y Libertad, Espasa Calpe, Pozuelo de Alarcón-Madrid.

Enfrente del Gómez Ulla.

Y aquí enfrente del Gómez Ulla voy a comentar como en una especie de ensaladilla rusa o americana - que últimamente me gusta más, será por lo de la fermentación de la cebolla conforme más viejos nos hacmeos más sofisticados hasta en la comida y vamos sustituyendo los sabores simples y sencillos por otros más barrocos que diríamos en términos artísticos -. Quizá por eso el barroco es el arte español por excelencia. Somos un país viejo donde los jóvenes lo más que consiguen es alcanzar cifras record en la tasa de paro - cerca del 50% - . Pero con un poco de Sabina, Serrat u otros conciertos acompañados de buuenas dosis de botellón, cargas policiales incluídas - si no no hay fiesta...hay que ver lo bien que se lo pasanb corriendo y recibiendo moratones - . El de redes dale que dale y todos viejos en los puestos clave los jóvenes no existen en España por eso nos gusta el barroco y Kandinsky no acaba de cuajar ni interesa.

Un hurra por el Lydl que me dejó probar los garbanzos a la madrileña. De muerte. Después de un día de ayuno pensando en el teatro de la tarde. Si como no funciono. Si como y bebo ya te puedes morir. El caso es que a las doce después de descubrir el clown que llevo dentro me puse morado con los garbanzos a la madrileña del Lydl -me compré otro bote de garbanzos sin Madrid para suavizar no me gustan los sabores tan fuertes de estas latas ni de la paella que hacen en Mallorca.

Bien por Luis - no doy más detalles por seguridad me siento vigilado aquí en Madrid - y los austríacos. Ellos comprenden porqué estoy tan bien fuera de casa. Otros se ponen verdes y desearían que regresara de inmediato a mi redil valenciano. Pero no. De momento se quedan con las ganas. Pero me joden en cuanto a los detalles que no puedo dar. Por otro lado les agradezco porque el arte brota de estas situaciones que exprimen el cacumen para conseguir algo. Igual con ellos - gracias a ellos - aprendo a escribir de un puta vez. hay quien dice que los conceptistas que llenan con sus nombres el barrio de las letras allà por Moratín hablaban en oscuro por la falta de libertad. En este país siempre han habido buenas razones para ocultarlo bueno. Las endivias es lo que más prolifera. Todo muy verde que te quiero verde. Los esclavos no pueden con los que vivimos en libertad. ellos renuncian a la libetad por algunas comodidades. No te quiero ni decir las toneladas de infelicidad que provoca el querer dormir acompañado o acampañada. O simplemente en un buen cochón. Lo peor es la mala leche que eso genera y a tofo el mundo no le gusta el yogur como a mí. Me encantó el bsile con la maleta. Yo quería que se abriera sola por su propia inciativa. No se acabó de entender muy bien me estaba naciendo el clown y garabateaba. Yo bailaba encantado una y otra vez con la maleta. En el fondo es que amo la maleta. Me salió muy fácil el parto. Me lo puso muy fácil Raquell con la maleta y el dado y tantas cosas. Yo le saqué partido a la maleta. En realidad Raquel pudo comprobar lo poco que sabíamos hacer con cosas tan expresivas. Los hospitales siemrpe han sido como mi casa. En un hospital pegué mi primer polvo y conocí a mi primera mujer. Me casé con una enfermera a la que nunca proporcioné los placeres completos del amor aunque sí los del odio que también tiene su mérito. Aquí delante del impresionante Gómez Ulla donde sufren y mueren los que más arriesgan su vida por todos los demás. De vez en cuando pasa un helicóptero pero de los grandes a depositar una nueva víctima propiciatoria en este templo dedicado a todos los dioses pero especialmente a Marte. Raquel qué beso me diste...!

Outumuro&Balenciaga : arte sobre arte

"Gros de Nápoles de seda amarilla con bordados de hilo de chenilla policromos formando motivos florales." 

Parece un verso o la letra de una canción de Tomatito, pero es la descripción de un tejido de Balenciaga. Del tejido de el vestido que ves más abajo.

Vestido de noche en gros* de Nápoles de seda amarilla, con aplicaciones de bordados con hilos de chenilla policromos formando motivos florales, Balenciaga.

Estatuaria griega con vestidos de Balenciaga.
Algunas dignas de un Fidias.
Estatuaria griega más "volaverunt" de Goya en otras. Bellísimo.
Una obra maestra de fotografía. De moda no entiendo. Balenciaga me parece demasiado contenido. Maravilloso en cambio como clásico. Encuentro moda para una mujer demasiado temerosa de sí misma. De la belleza irracional de su femeneidad.

Una joya de exposición de un gran fotógrafo, Outumuro, montada por OutumuroEstudio.Una clase magistral de arte fotográfico. (Subiremos algunas muestras...cuando pueda)

Agresión en la Biblioteca José Acuña.

Ayer viernes a las 23,00h quise acceder la Biblioteca José Acuña aprovechando el horario nocturno que deja el cierre pospuesto hasta a la 1 de la madrugada. 

Acababa de actuar por la zona, había recogido mis buenos euros. Pelea con falso vigilante que se hizo pasar por policía nacional enseñándome un placa falsa : me reí en sus narices y claro, no pudo hacer nada. 

Pero volvamos al tema. El caso es que me encontré con otros vigilante que esta vez me tocaron las narices a mí, claro. ¡¡Que no me dejaron entrar!!

Me pusieron como excusa que la biblioteca sólo estaba abierta para estudiantes...Excusa que sólo ellos podrían creerse pues una norma tan absurda no puede salir jamás de una Dirección de Bibliotecas. Me opuse y ante la negativa me pasé por una comisaría de la Policía Nacional cercana en Rey Francisco I.

Allí los agentes de servicio me indicaron que habían acudido a la citada Biblioteca requeridos por el personal de vigilancia y que habían sido informados de que la prohibición de mi entrada se debía al mal uso que hago de las instalaciones de la Biblioteca, ya que según el personal de vigilancia utilizo indebidamente los aseos de la Biblioteca para el aseo personal lo cual me dicen que no está permitido.

Le indico al agente que conversa conmigo que no me habían dejado entrar por no poseer carnet de estudiante y que no enieendo la que estan liando. Le explico que soy usuario habitual de la citada Biblioteca y que nunca he tenido ningún problema de ningún tipo en el uso de la misma ni se me ha llamado nunca la atención por ningún motivo. Ante mi solicitud de presentar denuncia por los hechos el agente me indica que no es posible poner la denuncia en la comisaría que para este tipo de delitos hay que acudir a la Junta Municipal de Distrito de Moncloa en horas de oficina. Me da la imprsión de que en la propia comisaría también me estan liando. Pero no quiero más problemas y le hago caso.

Tambén me aconseja no vover a insistir la entrada aunque tenga razón para evitar situaciones de violencia. Lo que también hago. Todo lo cual pongo en conocimiento del juez por si hubera sido objeto de acciones delictivas o se hubieran vulnerado mis derechos por parte del personal de seguridad de servicio en la citada Biblioteca de Acuña la noche del 7 de septiembre de 2012 y pongo por testigos de todo lo dicho a los agentes de la Policía Nacional de servicio en la comisaría de Rey Francisco I que me atendieron y que a mi requerimiento de identificación me indicaron que es suficuente con indicar como referencia a los agentes que de servicio esa noche ya que estan todos identificados por plantilla de personal.

¡Ojo al loro! Puede que hayan más complcaciones...

 Lástima de vídeo...!! pero el golpe de mano me dejó sin equipo fotográfico...aunque por poco tiempo.

Visita a El Prado.

Hoy he descubierto porqué me gusta visitar los domingos al museo de El Prado. Los domingo es cuando hay más gente. Cuando el museo está más vivo. Siempre lo encuentro tan muerto...

Los espectadores me proporcionan un valor añadido a cada pintura. Los artistas buscan, entre otras cosas el contraste para destacar en el lienzo. A mí los espectadores me proporcionan un contraste añadido importante. En vez de molestarme su presencia delante de la pintura me aumentan la intensidad de la percepción. En función del contraste, por un lado, pero también por la conversión de la percepción en un 3D total.

La mayoría de las pinturas contienen personajes. Para mí los espectadores constituyen un primer plano, además en contínuo movimiento. A quien le moleste el movimiento alrededor del arte, en la percepción artística, es que no entiende de arte. Otra cosa es pretender ver La Gioconda un día de fiesta en Paris.

En resúmen, sin exagerar, podríamos decir que el público me devuelve si no la visión del lienzo, sí la sensación genérica de la vida del pintor cuando realizaba la obra.

¿Las fotos solidarias?

No esperaba ya encontrar nada que abundara en mi opinión sobre la inmoralidad de los que obtiene premios y hacen exposiciones con fotos de personas muriéndose de hambre o de heridos o amputados en guerras.

“El periodista también tiene que comer” Me justificó un estudiante de periodismo en una reunión sobre el asesinato de periodistas en Kaf Café-València el invierno pasado.

Ahora vuelve a salir el tema com motivo de la “Esclava que sirvió de modelo a Michele”. Ahí leo claramente : “No sabemos cuales eran las intenciones de Benoist per sí está claro que entre ellas no estaba reivinicar la humanidad de la retratada. Si así lo hubiera deseado habría desvelado su nombre” dice Pablo Pardo desde Washington en el artículo de El Mundo, crónica, n 881,p11 del 2 de septiembre de 2012.

Porque yo soy de los que cree que esa foto que se dice solidaria pero que nada dice de la persona que sufre no cómo ayudar - para eso ya estan otros dirá el fotógrafo, yo sólo hago la foto y como de ello - sólo sirve para que el occidental se sienta más a gusto en su butaquita con su barriguita bien cebada.

Lecturas en Madrid

Ana Bolena, artista desconocido, ca 1533, National Portrait Gallery.

En Ana Bolena, los años franceses, tenía a parte del “cordón señalador" y en la misma página, como de refuerzo, pero en realidad esperado un nuevo oficio, el separador que anuncia Una cama sumamente extraña y otros relatos de Wilkie Collins.


Hasta ahora el tal Collins no me sonaba más que como Diccionario de inglés pero algún dia podría ser cayera en esa cama sumamente extraña y me leyera los otros relatos aprovechando este otoño alguna semana de gripe o similar.

George Sand

La castidad obligada de estos meses, nuevo en Madrid, y sin muchos amigos ni amigas, me sitúa en buena posición para sacar partido de estas lecturas francesas de mujeres tan apasionadas.

También el nombre de Rousseau viene y va contínuamente entre estas páginas de George Sand. Me recuerda la conmemoración francesa a la que me uní de corazón más que de otra cosa en Beauvais - exactamente en el centro cultural que lleva su nombre en esta bella ciudad -. Mi estancia en Francia fue muy corta y aquí, en la España Monárquica no se le celebra nada...

Y Aurore, la madre de George Sand, me traslada a Madrid de 1808 donde, el coronel Dupin, padre de George Sand, era ayudante de Murat.

Una interpretación simbólica del Sacrificio de la Cruz.

 A un año de la celebración del Congreso Mundial de la Juventud Católica no sabemos muy bien todavía a qué vinieron a Madrid ese más de un millón de jóvenes llenos de ilusión.

Reunirse está muy bien pero para qué. En país como España especializado en la destrucción de los recursos de la juventud - más de un 50% de paro juvenil - no llamó mucho la atención esa falta de actividad en cuantos a los objetivos.

A un año de esa reunión yo propongo una reflexión sobre la fosilización de la religión cristiana que quedó en evidencia el año pasado y en tantas otras ocasiones.

Y debo agradecer esa reflexión a mi experiencia prehistórica estival e las cuevas de la cornisa cantábrica.

Experiencia interesante  que estira y amplía el campo de percepción intelectual muchos millones de años más allà y que constituye un ejercicio recomendable para la intelectualidad,como así lo demuestra la inclusión en el programa del Congreso Internacional sobre Menéndez Pelayo que concluye hoy en la UIMP de  Santander de una visita a El Castillo- Puente Viesgo. Y también - ¡cómo no! - a las bondadosas monjitas que me ha alimentado algunos días de precariedad aquí en Madrid. También he adquirido una deuda con ellas que quiero satisfacer. La ignorancia es fuente indudable de felicidad, pero el conocimiento hace posible que esa felicidad no tenga límites.

La reflexión que quiero hacer hoy pública se refiere a la comprensión simbólica del sacrificio de Cristo en la cruz a la que no se ha llegado todavía en el seno dela Iglesia Católica.

Y esta comprensión simbólica afecta fundamentalmente a la ética y a a doctrina al interpretar el hecho simplemente como un hecho histórico.
(continúa)

Y un descubrimiento de la mano de Shakespeare.

Las representaciones teatrales me sirven para leer las obras y estudiar un poco más los autores ya que no tengo presupuesto para el teatro. Si alguien me compadece es porque se ha olvidado de que el mejor escenario posible es el que se levanta dentro de los laberintos de nuestra mente. Dentro de esos laberintos que crean nuestras penas, nuestras alegrías. Los recuerdos. El amor.

¡Pero atención! Ese mundo interior lo destroza el odio.

No odieis, queridos,queridas lectores por nada del mundo. Si odias dais la mejor de las victorias a vuestro peor enemigo. Intentar comprender. Amar incluso al peor enemigo es un ejercicio de vaciado personal muy recomendable y altamente purificador. Auténtico reciclaje. Este es el mensaje de la felicidad. Y para los creyentes, también de Cristo. Aunque son pocos los que lo entienden y disfrutan de sus beneficios.

Y después de este breve lapsus contra el odio. El descubrimiento de la mano de Shakespeare que me ha llevado a través de Ricardo II a los Pearl Poems ingleses medievales. He inciado un línea de invetigación que como la de las jarchas creo que me llevará muy lejos en la historia de la poesía. Para hacer boca un buen trabajo filológico y poético, que disfruteis... :



Cómo me gustaría estar en Binissalem el 14 de este mes para compartir poesía con MARIA DEL MAR BONET.

Homenaje a dos actores.

Aurora Bautista, Carlos Larañaga, actores hasta la muerte – para mí no fuisteis muy importantes porque no vivo en Madrid y porque no hicisteis el teatro que a mí me gusta. Sin embargo me uno de corazón al homenaje que os rinde Madrid, como actor y como madrileño de paso.

Y os pregunto. Actores ¿porqué escogisteis septiembre para morir?

¿Porque sabeis de toda la vida que en septiembre empieza de nuevo el espectáculo?

¿Porque quereis que hasta el último aliento sea a la vez un aliento nuevo para el teatro tan matratado?

A todos nos habeis recordado el teatro. ¡Que empieza ya el teatro! Que después del verano empieza la temprada de las artes escénicas. De la música. El otoño más cultural. Y ya estamos por el actor. Ya no vemos igual a “El brujo” o la monologista que nos sorprende en la plácida terraza de la cafetería con un monólogo de Shakespeare.

Actores hasta el final. Porque la escena corre por vuestras venas como los grandes actores griegos, las procesiones de danzantes, aquellos en cuyas gargantas nació la comedia y después el drama y la tragedia. Y el idioma.

Sucesores de Lope, de Góngora y de De Fillippo. Os digo adiós yo, y hasta siempre desde este mirador del Parque de la Cuña Verde desde donde se ve todo Madrid, toda la Sierra de Navacerrada, algunos días muy claros la de Guadarrama, los atardeceres más bellos y también la salida del sol, pues este cerro ha acogido mis sueños de no pocas noches.

Desde aquí que he visto los humos sobre Madrid y los he denunciado a Medio Ambiente. Desde aquí he sentido como mío el dolor del militar que pasaba por encima de mi cabeza transportado en helicóptero al vecino Hospital Militar Gomez Ulla porque aún no estaban en Afganistan los vehículos blindados. Desde aquí, donde se puede ver tanto y sentir tanto de Madrid. El Palacio Real usurpado a la República yal pueblo. El palacio de las manipulaciones de TVE en forma de pirulí al fondo. Las iglesias que no se conforman con ser muchas y quieren hacer de todo Madrid un gran Convento de clausura. Carabanchel. Las cuatro torres, que desde aquí sólo son tres. El eterno y molesto traqueteo de la maquinaria del Parque de Atracciones que quita la paz y el bienestar a media Casa de Campo y a medio Batán y Lucero pero que seguramente habrá sufragado muchas vacaciones en la costa de muchos ecologistas que aparentan ser defensores de la Casa de Campo. Desde aquí arriba donde he espantado involuntariamente a tantas parejas entregadas al amor en medio de la noche. Me siento muy mal por esto. No corren buenos tiempos para el amor. Otras en apasionado abrazo de mediodía de principios de septiembre – me quedo a comer en la oficina, no me esperes cariño, que está todo patas p'arriba... - después de las largas vacaciones con la familia. 

Mirador del Parque de La Cuña Verde, Lucero.

From Madrid_2011

Desde aquí arriba donde hay todo un mundo y se ve todo un mundo, os despido actores de Madrid que nos mostrasteis que otro mundo es posible aquí abajo sin esperar otras vidas que no llegarán nunca. Yo también actor, que aprovecho sin falso pudor para hacer apología del lenguaje y de lo poco que soy capaz de hacer con las palabras y la protesta en vuestro honor. Aurora. Carlos. Hasta siempre.

Ermita de San Antonio de los Portugueses.

Ermita de San Antonio de los Portugueses, a prop del Buen Retiro.

I aquest any comencem amb un mica de retràs la publicació d'aquest petiti diari de l'estiu de 2012 en Madrid. Potser a causa d'un altres retràs que m'ha impedit situar-me fins ara en el Madrid que jo volia visitar. I aquest retràs fonamental ha estat el retràs amb què Goya ha tardat en presentar-se.

No vol dir això que fins ara no he fet cap feïna goyesca. Sí que l'he feta. Però no pas com a mí m'agrada. Amb l'accès als fons que desitje i en el moment que ho necessite. I això a causa d'una robatori que m'ha deixat nonomès discapacitat ofimàtica i telemàticament sinò a més a més - iaixò és el més important - m'ha deixat en mans de la buracracia discapacitadora de la Biblioteca Nacional de España que m'ha impedit l'accès al centre de treball a causa de la falta de documentació acreditativa - la BNE té el meu DNI digitalitzat entre la meua documentació que m'acredita com investigador...! -.  

¡Triste país el meu! - ahir s'hi descobriren que els restos del cas Bretón, no hi eren d'animals sinò de nens...hi havien dents de llet! -.

Bo. Ja estic amb el texte "Goya en zig zag" de Juan de la Encina - nom darrere del que s'hi amagava el basc  Ricardo Gutierrez Abascal, crític i historiador de l'art; no confondre amb Juan del Encina, poeta, músic i dramaturg prerenaixentista espanyol -,  en la Biblioteca Regional Joaquín Leguina de Madrid, informatitzat amb el meu antic i aborrit ASUS que m'han enviat amics de Mallorca - infinitament agraït -.

M'agrada el Juan de la Encina, - ja s'amagava aleshores com a bon basc - hi són massa els bascos per al seu pobre Euskadi, també pobre país igual que el meu...digne de l'exili del seus millors habitants : quan el país no dona cancha per resoldre les humanes contradiccions, hem d'abandonar-lo, hem d'exiliar-nos o amagar-nos, que  hi és una forma d'exili interior, una forma resumida de suicidi, jo sent una profunda pena pel meu país : hauría demanat mil vegades qualsevol nacionalitat africana...! Del país més pobre del món, pero no. Això no soluciona res. Hi ha coses en la vida que tu no has triat, que te las ha posat la història damunt la taula : menja, això és per a tu : tu has nascut ací. Els meus fills tampoc m'han triat a mí : i mai ho farien -   darrere una personalitat ficticia - o no tant? perquè el Del Encina real va ser un personatge d'antologia...